Perché la pioggia, perché il vento e le pianure
notturne, l’erba gialla, il respiro. Quell’acqua
che scroscia nei vicoli, e i prati. Perché
non c’è tregua, o domani. Soltanto
le sbarre, la gabbia di un io.
L’inferno è non essere gli altri,
guardarli passare e sparire nel niente:
un posteggio che piano si svuota,
il cantiere del vento.
(da Pietra sangue, Marcos y Marcos 1999).
