il mare a destra

«Ricevo la tua dei nove, nella quale smentisci le mie imputazioni ingiuriose alla tua costanza e alla tua esperienza in amore, e non mi lasci che rispondere [...]. Venerdì 15 febbraio 1823 fui a visitare il sepolcro del Tasso, e ci piansi. Questo è il primo e l’unico piacere che ho provato in Roma. La strada per andarvi è lunga, e non si va a quel luogo se non per vedere questo sepolcro; ma non si potrebbe anche venire dall’America per gustare il piacere delle lagrime lo spazio di due minuti? È pur certissimo che le immense spese che qui vedo fare non per altro che per procurarsi uno o un altro piacere, sono tutte quante gettate all’aria, perché in luogo del piacere, non s’ottiene altro che noia. Molti provano un sentimento d’indignazione vedendo il cenere del Tasso, coperto e indicato da non altro che da una pietra larga e lunga circa un palmo e mezzo, e posta in un cantoncino di una chiesuccia. Io non vorrei in nessun modo trovar questo cenere sotto un mausoleo. Tu comprendi la gran folla di affetti che nasce dal considerare il contrasto fra la grandezza del Tasso e l’umiltà della sua sepoltura. Ma tu non puoi avere idea d’un altro contrasto, cioè di quello che prova un occhio avvezzo all’infinita magnificenza e vastità de’ monumenti romani, paragonandoli colla piccolezza e nudità di questo sepolcro. Si sente una trista e fremebonda consolazione pensando che questa povertà è pur sufficiente ad interessare e animar la posterità, laddove i superbissimi mausolei che Roma racchiude si osservano con perfetta indifferenza per la persona a cui furono innalzati, della quale o non si domanda neppure il nome; o si domanda, non come nome della persona, ma del monumento [...]. Anche la strada che conduce a quel luogo prepara lo spirito alle impressioni del sentimento. È tutta costeggiata di case destinate alle manifatture, e risuona dello strepito de’ telai e d’altri tali istrumenti, e del canto delle donne e degli operai occupati al lavoro. In una città oziosa, dissipata, senza metodo, come sono le capitali, è pur bello il considerare l’immagine della vita raccolta, ordinata, e occupata in professioni utili. Anche le fisionomie e le maniere della gente che s’incontra per quella via, hanno un non so che di più semplice e di più umano, che quelle degli altri, e dimostrano i costumi e il carattere di persone la cui vita si fonda sul vero e non sul falso, cioè che vivono di travaglio e non d’intrigo, d’impostura, e d’inganno, come la gran parte di quella popolazione. Lo spazio mi manca. T’abbraccio. Addio addio».

(G. Leopardi, Epistolario, a cura di F. Brioschi e P. Landi, Bollati Boringhieri, Torino 1998, I, pp. 653-4).

«L’evoluzione nel senso di una medicina della classificazione si inscrive in una tendenza più generale delle culture occidentali, sempre più caratterizzate dalla problematica della costruzione di modelli, ovvero della rappresentazione in forma matematica e sistematica del reale, allo scopo di comprenderlo e modificarlo. L’aspetto perverso di questa tendenza consiste nel fatto che le nostre società finiscono per credere, nel senso profondamente antropologico del termine, che il reale debba disciplinarsi e disporsi secondo griglie, modelli e concetti.
Si direbbe che, una volta fissate, etichette e classificazioni prendano il posto del mondo. La nostra relazione con il mondo diventa una relazione con i modelli, che ci appaiono come il mondo stesso. E oltre questa tassonomia, tutto ciò che deborda, ogni paradosso e incertezza è percepito come l’elemento di “disturbo” del reale. Deploriamo il fatto che il reale, il mondo, gli animali e le cose in generale abbiano l’irritante tendenza a eccedere i limiti del nostro modello epistemologico, della gabbia classificatoria. Ma noi questa gabbia l’abbiamo costruita perché, nel migliore dei casi, la abitino o, nel peggiore, scompaiano dietro il modello che li rappresenta».

(M. Benasayag – G. Schmit, L’epoca delle passioni tristi, Feltrinelli, Milano 2005, p. 71)

Con mio grande piacere Fahrenheit, la bella trasmissione radiofonica di Radio Tre, mi ha invitato a leggere alcune poesie tratte da L’attimo dopo (nel Nono quaderno italiano Marcos y Marcos). Registrate nella sede Rai di Ancona, appesa sopra il porto, le poesie ora verranno trasmesse in coda alla trasmissione radiofonica. La prima, Reperti, è andata in onda ieri, ma la si può ascoltare sempre in podcast, qui.

Questa invece è la pagina in cui si possono trovare i testi, con una foto del fotografo fermano Ennio Brilli.

Buon ascolto!